Não tínhamos ideia de que minha primeira safra de vinho seria durante o último ano do meu pai na Terra.

Não sabíamos disso durante a manhã de verão de 2012, quando ele me ajudou a cuidar de nossos Syrah vinhas no Sta. Rita Colinas sob um céu excepcionalmente quente e ensolarado. Não sabíamos disso no outono, quando meu pai colheu suas próprias uvas Merlot e Syrah na casa de minha infância, nos subúrbios montanhosos de East San Jose, onde eu o convenci a plantar vinhas na encosta do quintal, que de outra forma seria inútil.

E não sabíamos disso à medida que o calendário se aproximava do inverno, quando meu próprio filho - então prestes a completar três anos - pulou em nossa lixeira às Caves Ampelos em Lompoc para dar início à minha primeira colheita, adicionando uma terceira geração de Kettmanns ao engarrafamento.

Mas em 26 de maio de 2013, apenas duas semanas depois de meus pais nos levarem para a Disneylândia, meu pai faleceu, tendo sucumbido aos 63 anos de idade a uma leucemia normalmente tratável, contra a qual ele lutava secretamente há uma década. O silêncio dele – e o da minha mãe – em torno da doença foi porque os médicos disseram que ele deveria viver até os 70 anos. Dado esse tipo de prognóstico, ele não queria que os outros se preocupassem com ele, que perguntassem incessantemente como ele estava, que mudassem de vida por sua causa.

Ninguém esperava que o câncer piorasse tão repentinamente. O que eu também não esperava era como sua ausência me levaria a procurar, ainda que de forma sutil, até mesmo subconsciente, por novas figuras paternas em minha vida. Homens que poderiam continuar a me guiar em meu próprio caminho até a meia-idade e a paternidade.

Felizmente, o relacionamento entre mim e meu pai sempre foi estreito. A ascensão de minha mãe de recepcionista a andar superior no Vale do Silício permitiu que ele se aposentasse durante quase duas décadas, sem ter que retornar à rotina de laboratório de tecnologia de sua primeira carreira quando sua difícil loja de golfe fechou.

Foi ele quem levou meu irmão e eu para a escola quase todos os dias até que meus amigos completassem 16 anos, suportando nossos intermináveis ​​​​repetições de fitas cassete de A Tribe Called Quest. Teoria básica (que ele tolerou mais do que The Pharcyde e Snoop Dogg).

Tivemos a sorte de tirar férias com a família no exterior a cada poucos anos. Quando eu tinha 14 anos, observei-o tentar pegar sua primeira dose de Guinness na Irlanda, muito antes que ela tivesse tempo de se estabilizar adequadamente. Alguns anos depois, caçamos juntos o melhor gaspacho de Portugal. Freqüentemente amontoávamos nossa família de quatro pessoas (e às vezes mais) em um pequeno estúdio à beira-mar perto de Santa Cruz, e jogávamos muito golfe juntos, inclusive em alguns dos buracos mais emblemáticos do mundo.

Quando me formei na faculdade, procurei uma conexão mais adulta. Então, comprei para ele um kit de fermentação caseira, igual ao que ele me ajudou a conseguir quando eu tinha 21 anos.

Então descobri, principalmente através da minha mãe, que ele realmente não bebia mais tanta cerveja. E certamente não as coisas de alta potência e ocasionalmente descoladas que saem dos kits de cerveja caseira. (Agora, com quarenta e poucos anos, também não bebo muito desse tipo de cerveja.) Em vez disso, à medida que meu trabalho como jornalista em Santa Bárbara mergulhou cada vez mais fundo no vinho, nos conectamos por causa disso, daí o vinhas que ele plantou no quintal.

Ainda sou jornalista e nunca pretendi ser enólogo. Mas percebi que a melhor maneira de aprender sobre meu tema preferido de escrita era eu mesmo fazer alguns.

Isso levou a mim e ao meu bom amigo Giuseppe Bonfiglio a uma parceria com Peter Work, o enólogo alegre e professoral por trás das Caves Ampelos, dono de um belo vinhedo no coração de Sta. Rita Colinas.

Mesmo antes de meu pai falecer, eu via Work como uma espécie de figura paterna, segurando minha mão durante as várias etapas do ano de um vinhedo biodinâmico e depois abrindo meus olhos para os caminhos de uma adega. Acabamos produzindo mais de meia dúzia de vinhos juntos, incluindo alguns, como o nosso 2018 Carignan , que mudou sua visão sobre o vinho e abriu seus olhos para um novo varietal para sua marca.

Depois que meu pai morreu, surgiram mais pais. Lá estavam meus muitos tios - um dos quais entregou uma tonelada de frutas mal maduras Cabernet Sauvignon de Condado de Lago para mim, a próxima safra, uma história hilariante por si só.

Mas muitos vieram direto do mundo do vinho.

Há meu assistente Wine Enthusiast, Chris Coffman, o pai aposentado do meu bom amigo, que me ajudou a erguer um banco de pedra no meu quintal onde coloquei as cinzas do meu pai e que me ajuda a processar centenas de avaliações todos os meses.

Há o fotógrafo Macduff Everton, que me incentivou a fazer um livro com ele, fornecendo orientação sábia durante todo o processo de publicação. Vines & Vision: os produtores de vinho do condado de Santa Bárbara .

E há também o lendário Richard Sanford, o homem que provou Pinot Noir poderia trabalhar em Condado de Santa Bárbara Na década de 1970. Meu pai morreu poucos dias depois de uma degustação de aniversário ter sido realizada no antigo Sanford e Benedict celeiro, e Sanford foi o primeiro a enfatizar para mim como é uma mudança de vida perder um dos pais.

Ele também foi o primeiro a me parabenizar quando fui contratado pela Wine Enthusiast em 2014, e mais tarde até me “nomeou cavaleiro” com algumas de suas gravatas-borboleta favoritas. Até hoje, ele me lembra da minha responsabilidade única como escriba oficial desta indústria, desta região e desta época.

Fui abençoado o suficiente por ter um pai fantástico desde o nascimento. Mas tem sido gratificante apreciar como a minha vida, através do vinho, foi enriquecida por tantos outros, amigos e mentores que servem como pais, mães, irmãos e irmãs. Não tenho certeza se isso acontece tanto em outros setores. Talvez sim.

Quanto aos vinhos reais de 2012? Um pouco confuso. Engarrafei manualmente a safra inaugural de Merlot e Syrah que meu pai colheu em nosso quintal em San Jose, depois de colocar garrafões e servir a mistura em seu memorial. O vinho era horrível e todos nós rimos muito.

Mas a nossa Sta. Rita Hills Syrah do vinhedo Ampelos era mágico, misturando qualidades de pimenta e caça sangrenta de clima mais frio com frutas pretas ricas e maduras de uma safra generosamente mais quente. Realmente tem gosto de vida e morte ao mesmo tempo.

Chamei minha marca de Periodista, que significa “jornalista” em espanhol (outra história diferente e hilária), e rotulei o Syrah como “Big D”, que era o apelido do meu pai. Em letras menores, está escrito “Tocado por três gerações – um brinde a Dennis Kettmann 1949-2013”.

É o melhor vinho que já fizemos, algo em que minha grande família confia para se lembrar do meu pai. É também a safra que marcou o fim de um relacionamento e o início de muitos outros.

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